les souvenirs

Не рассказ...так...
Март оказался очень весенним и переломным месяцем. Я понял, что жизнь моя, обычного человека из всех существующих в природе видов людей, состоит из простых многоточий, в которые вкладываются все-все шумные и растрёпанные мыслишки. Многоточия как способ окончания...многоточия как тень задумчивости...многоточия как способ укрытия...Да, они есть, и их всё больше...
А что же март? О, это месяц творческих порывов, вдохновлённых идей, горьких разочарований и жмуристого холодного Солнца...Это месяц порванных надежд и необычных знакомств...что-то вроде рождения новой кармы)
Казалось, сердце треснет по капиллярам и вот-вот взорвётся, разлетевшись потухшими кусками во все стороны света...А потом эти куски подхватит ветер, и тогда всё...мне не удастся их собрать в тот самый работающий механизм, дающий мне жизнь и источающий любовь...О, коварные люди!
Мне повезло, на море был штиль...сердце осталось внутри меня, перевязанное чистыми бинтами, заштопанное и дышащее...Тепло...Грели лучи последних дней мартовского Солнца. Я стал лечить сердце вместе с выбитым плечом...но мне кажется, его теперь никогда не вылечить, а просто придётся каждый раз штопать и ставить новые латочки...Оно такое хрупкое, что однажды дёрнувшись...неважно..
Теперь важен апрель, большие ручьи и зацветающие клумбы, добрые люди и новые впечатления, старые песни и медленно сгорающие свечи, разговоры на балконе и глаза через костёр...
Оставить мутность, простить и улыбнуться
"Всё это было на самом деле..." и происходит сейчас...

Наедине с самим собой

Кухня на третьем этаже длиннющего дома по улице Новаторов отдавала ароматами табака и жасминового чая. Над плитой висела чёрная фотография с луной и ловко приделанное велосипедное колесо. Бардак на низеньком столе удачно вписывался в окружающую обстановку и чётко гармонировал с моим "чердачным хаосом". Хотелось задуматься - и я задумался. Хотелось сделать глоток чая - и я сделал. Всё, что желал, исполнялось. Но что-то было не так. В раскрытое окно вместе с табачным дымом уходило от меня что-то важное. А может, просто уличный воздух вытягивал из меня лишнее, освобождая место более нужному. Растаял в мягком кресле и долго слушал тишину листьев в надвигающейся грозе.
Чай давно остыл, в соседней комнате зажгли ночник, а всё никак не приходил в себя. Вернее, я был в себе и не мог выйти. Как в метро в час пик.
На глаза попался атлас мира, машинально его открыл и стал медленно перелистывать жёсткие страницы. Замелькали страны, которые сразу же слились в одну массу. Помутнело в глазах. Что же так мучает..Что не даёт дышать свободно..Откуда взялись нервы..
Спасением стала книга норвежского писателя Кнута Гамсуна "Голод" в твёрдом переплёте и любительская съёмка театрального представления по пьесе Н.В. Гоголя "Нос"..
..на некоторое время удалось отодвинуть состояние комы..